В неярком круге абажура,
чихав на аутодафе,
порхают зонтики Шербура
в дешёвом питерском кафе.
Пришла пора промозглых ливней,
не разводящихся мостов,
и стынет город, синий-синий
от подступивших холодов.
Стекают грушки мелких капель
по запотевшему стеклу,
пустые столики, как цапли,
сиротски сгрудились в углу.
И остаётся только это:
Легран и кофе у окна.
И снова вроде бы согрета,
и снова вроде не одна,
когда плывёт сквозь сумрак хмурый
стоваттной лампочки огонь,
и яркий зонтик из Шербура
легко садится на ладонь.
По мотивам картины Михаила Хохлачёва