Мы так много говорим
о любви,
вспоминая и то и это,
мы кричим в пустоту:
«Прости!»
лишь бы кто-нибудь знал об этом…
Мы так требуем остальных
оценить и любить
нас страстно,
чтоб увидеть какой-нибудь
смысл,
чтоб фактически знать не напрасно.
Бьется словно в стекло синицей
больно - больно, еще, еще:
"Дайте, дайте любви мне больше.
Дайте, дайте,
еще…
еще…"
Вдруг с рассветом трамвая звон
тишиною наполнит ладони,
розовеет востока бутон
и свежо стоять на балконе,
в октябре расцветет декабрист
неожиданно, ненарочно,
как и солнце, когда встает, -
уловить момент невозможно,
и без всяких на то причин
ощущаешь любовь всей кожей:
вечность дарит любовь
в тишине,
пробуждаясь в душе осторожно…
вольно - вольно,
легко - легко.