Словно заблудшие в пустыне,
Отвлеченные от внешнего мира,
При этом всём,
Не больно глубоко ушедшие в себя,
Вы ругаете кого-то другого.
В одном виновата семья,
В другом глупая работа.
И эти... люди, не дающие прохода,
Идущие по середине тротуара.
Другие, засунув голову в жопу,
Чувствуют себя королями планеты,
Да, как же.
И может у вас и есть билеты,
Но вы ими не воспользуетесь,
И после окажитесь свирепы.
И иные, что чаще спокойны,
Но не полные похуисты, нет,
Которые готовы на всё,
Лишь бы вы получить билет.
Билет в другую лучшую жизнь,
Куда вы доедете.
На транспорте вашей души,
Там не ждет вас бессметие,
Но там очищение души.
Эти люди, люди творчества:
Художники, писатели, поэты
Они творят, для вас
И ваших милых душ.
Хоть и матерятся они
Прям на ходу,
Но мало из них тех,
Кто скажет вам в лицо
Сплошную ерунду.