Мой талант, он, увы, никакой,
Вы меня только, право, простите.
Я безбожник по жизни пустой
И антихрист, как вы говорите.
К Вам любовью я божьей храним –
Возразите: мол, так не бывает.
Я давно уж наказанный им,
И меня ничего не пугает.
Может, жариться мне на огне,
Я давно с ним готов к разговору,
Да и он приготовил уж мне,
Что не снилось багдадскому вору.
Воле вольной зачем горевать,
Вольной воле грустить не придется,
Вы подумайте, может, как знать,
Может, место у Вас мне найдется.
Я таких не встречал ведь нигде,
Что стихи мои глупые эти,
Вы – лебедушка плывет что в воде,
И у Вас так чудесные дети.
Уходя, улыбнитесь Вы хоть,
Вы святая, как мама Тереза,
Но а я лишь какой-то ломоть
Без судьбы и вообще без отреза.
Мне ведь тоже хотелось в ту ночь,
Чтоб со мной что-то близкое было,
Чтоб сомненья умчалися прочь,
Чтобы сердце тоскою не ныло.
Я пишу Вам стихи на ходу,
Вам соврать, упаси, разве можно?
Право, верьте, я к Богу приду
И к нему постучу осторожно.
Этот день, он, увы, далеко,
На меня Бог с усмешкою глянет,
Черт возьми, как мне с Вами легко.
И, конечно, с другой так не станет.
А обида пусть Ваша пройдет.
От души я скажу, дорогая,
Да, конечно, он где-то живет,
Если есть Вы на свете такая.
Пусть жизнь промчалась стороной,
И рок ее меня все гложет.
Хочу, чтоб ты была – мой Бог,
Ну кто с тобой сравниться может?