октава пятая сорвалась ниоткуда
тут чакры чавкают а там висит иуда
молчанием на древних языках
не отменить ни в холмик ни пока в
их связках рвется ключница от дрожи
что пол в следах и пятна непохожи
на кровь которой спеть пора на бис
про солнце на ресницах биссектрис
в пустом углу последним акапелло
где и глухой услышал как не пела
***
вечерняя кегля смирнову
стоишь как лопух опухший и в синяках
в каком-то из них чего-то еще из вены
у бабы дородный шар барокамерка
вокруг нее тоже клоповники и безмены
звонит по ушам которым давно пора
бессменный приказ на север оттуда нахуй
залатана как рубаха давно игра
за ладаном парой чертовых швов в рубаху
***
ш.
от тебя и в невдомеке и в недоимке урон
кровь густа на солнцепеке
да по грязь в коленах клен
ветки вдернуты как пальцы в синь расстегнута вода
ни к кому не прилипайся если чорт занес сюда
полетишь червивой грушей грузным яблоком навзничь
сверху молятся послушай
снизу шепчутся из них ж…
выдох выдавишь по летним что коленками назад
боззьи бабочки последним
кругом крылья шелушат
***
пролюбовь
с. че
теряешь руль кресты узрев вне каменного башни
под стулом вымучен пся крев рубашка во вчерашни
колеса лижет полоса кресты латать мешают
внутри ни кашля ни болта ни шайки не лишая
спидометр красным порулить едва на газ не давишь
не от такого не болит на повороте клавиш
в глазах поддон на нем за то полста оставил кто-то
что ты поддался на подол бессмертная работа
***
Сегодня ты зачем-то вышел в сад где виноград сливеет
Где яблони раздетым голосят где шорох шагу верит
Где солнца хватит только для одной упавшей больно груши
И воздух выпит весь переводной пока ты тут послушай
Невнятный чирк слоящейся листвы осадок чернозема
Плывущий яблок прежней головы упавший гулко дома
Ладонь всади в запахнутую плеть но сорняком додумай
Что лучше не бывает умереть чем там где ты с ней клумба
***
Тонны перистого давят на раскаленный блин головы
Содержание октября нам без снов известно увы
Мантры божьих коров и мух запотеют меж роговиц
Кот селедочную хурму слижет с цинка передовиц
Темя выберет из орбит незапиленную ещё
Время чувствует что прибит щит к вратам поросшим хвощом
У истории две беды до воды и после воды
Вверх чернилами льют сады руки бросившие плоды