Плачет небо или не плачет,
Или просто на нас плюёт.
В осень мысли текут иначе,
Чтобы грустно любить её
Кто-то мается, кто уходит.
Этот выбор давно не нов.
Кто-то счёт предъявить природе
(Как всегда не себе) готов.
Мы куражимся, как в ресторане,
Как сорвавшие первый куш,
Перепачканные словами,
Не живущие в мире душ.