Умирает не чувство, умираешь ты.
А наутро рождаешься – у тебя все то же лицо
И привычки те же. Впрочем, и мечты
Изменились мало.
Я бы не говорила об этом, но я умирала.
Дважды.
Это не больно. Просто однажды
Просыпаешься – понимаешь: всё.
Её больше нет, той девочки, которая ждёт.
Проходит год
/или чуть меньше – или несколько лет/
Однажды заходишь домой
– и:
Нет больше девочки, видящей Свет.
Но пишешь стихи, полные гениальных фраз
И молишься: только бы не Поэт умер в тебе,
когда будет третий раз.
04.08.2013