До свиданья, мой мальчик. Завтра первый день осени.
Я сжимаю в руке на фирменный скорый поезд билет.
Провожает город родной противной и мелкой моросью,
Серым небом, запахом булок и дымом твоих сигарет.
Что молчишь? Я вот, напротив, болтаю без умолку.
Это нервное, знаешь, как бусы, слова, рассыпАть,
Чтоб горошины их наполняли звуками гулкими
Тишину предразлучную.
Тронется поезд – на верхнюю полку и спать.
Приеду, устроюсь в холодном чужом мне городе,
Скину дежурную смс: «не волнуйся, всё хорошо»
Оно ведь и правда – прекрасно всё. Вроде бы.
И даже почти не саднит и не виден на сердце шов.
Ты тоже… пиши иногда. Хотя бы изредка:
«Всё ок, не простужен, пью твой любимый чай».
А теперь – мне пора. Хватит с нас на сегодня лирики.
Провожающих просят покинуть. Прощай.
01.09.2013