Из души выщипывает струнки
чёрный лес, застывший нагишом,
будто в ученическом рисунке,
чёрканный простым карандашом.
Жизни грешной не певец я – пленник.
Сердце безголосое болит.
До минор... три ёлочки – не ельник,
оживляют музыкою вид.
От порога в лес уводят ноги,
каждый кустик и колюч, и наг.
Осень. Время подводить итоги,
обходя исхоженный овраг.
Вздрогнув от пугающего сипа
дальней
и ревущей нотой "ре",
вслушиваться
в долгий стук с Транссиба,
в длинный текст из точек и тире.
2013 (C)