Я пойду и под небом лягу
Птицей, чудом не улетевшей.
Я давно разлюбил бумагу -
Краток век листвы пожелтевшей.
Я видал все гримасы ада -
Но не дрогнул. Как небо чист я.
Мне таких изумлений надо,
Для которых и мрамор - листья.
Когда столько оставил сзади,
Что забыл, как глядеть тревожно,
Только в Синей Большой Тетради
И читать, и писать возможно.