По поводу моих
Стихов веду базар.
Ужасно крут мой стих -
Так критик мне сказал.
А критик - из Москвы,
Он сам большой поэт.
А мне штаны узки,
И облака в них нет.
И флейта в позвонках
Давно уж не пищит.
И Блок на небесах
За мною не следит.
Есенин в сень мою
Навряд ли уж сойдет...
Но все равно - пою
Уже который год.
Я циклами пишу,
И это - высший класс.
Их долго довожу -
По многу-многу раз.
Но жар - не утолен...
Что ж делать мне? Молюсь.
Прощай, еда и сон.
Наверно, я убьюсь...
А впрочем - поживу.
Вздыхая "ох" и "ах".
Во сне и наяву.
И главное - в стихах.