Я давно не пишу. Так легла тополиная масть.
Будто листья, пылятся наброски в осенней прихожей.
А ведь было когда-то и яблоку негде упасть
- но стихи, будто души, покрыты шагреневой кожей...
С каждой осенью суше строка и короче роман.
И соната Бетховена дышит под пальцами глуше...
И довольно двух капель кагора и капли Climat,
чтобы мир был разрушен, и создан, и снова разрушен…