Устало руки уронил
на покрывало,
снял надоевший за день нимб,
налил какао.
Достал букварь людских обид
/давно изучен/.
А ветер тучи нервно бил,
измучив тучи.
И облака, и облака,
скрутившись в кокон,
летели в мир, где лжёт строка,
в полон пороков.
Устало руки опустил.
Скулила осень
фальцетом дрогнувшим «прости».
От папиросы
в зубах у времени разлук
шёл сладкий запах
поблекших роз, увядших мук.
Вершилось завтра,
где новый снег едва белел
на половицах
забытых осеней и лет
и на страницах
фальшивых писем…