ничуть, ничуть жизнь не теплеет
перечит только часто грусти,
любовь как вещь на переделе
любовь, как вещь предела чувства….
наивно свои думы выражая
и победив всё то, что возражает,
мечта порой такое нарисует
что срок надежд, уже истёк у сует…
дни с вечерами блекнут словно щёки
но всёравно готовы снова к взлётам
и пробираясь сквозь ошибок щёлки
вихрятся как весной под ветром чёлка…
шепталась, с ночью иль судьбу корила,
иль воздавала ей благодаренье,
иль темень разлила свои чернила
на белую тетрадь стихотворенья…
наступит утро,
жизнь вновь осветлится
и что дано, пройдёт или продлится…