О сколько их было и сколько их будет -
Случайных романов, постелей чужих...
Ты даже гордишься /никто не осудит/,
А женщины...разве ты вспомнишь о них?
И тщательно смыв чьи-то титры объятий,
Закрыв за собой чью-то грузную дверь,
Выходишь в ночи без рыданий, проклятий,
По городу рыщешь любви словно Зверь.
И только Она не уснет до рассвета,
Надеясь на чудо в полночной тиши,
От пламени сердца зажжет сигарету,
И, плача, затушит о кромку души...
Она понимает - сама виновата,
Ведь все говорили: "Не надо! Не верь!"
За чувство к нему одиночество плата -
Не будет ни с кем неприкаянный Зверь..."