Июль на землю опрокинул сумерки…
Горят слова ночами… Не остынут ли
к рассвету? Ворковать бы мне без умолку,
а на моем ротке - платок накинутый.
И падать им бы, спелым, , как подкошенным…
Не тут –то было! - Лист белее простыни.
Молчание до дырочек изношено,
и надо залатать к дождливой осени.