Я будто не живу, а существую.
Питаясь только воздухом вокруг.
Сама себе на полотне рисую,
рисунок со сплетением двух рук.
Не просто ведь забыть момент из жизни.
Где сердце вдребезги да на куски,
где никого и не волнуют твои мысли,
и ты, все тише гибнешь от тоски.
А иногда мне хочется кому-то,
Точнее донести, о чем тоскую.
И рассказать, что кажется как будто,
я не живу, а только существую.
А чтобы жить, ищите человека,
не только по удобству своему,
а для совместной жизни больше века,
для полноты всех светлых чувств к нему.
Я не живу, а только существую,
лишь от того, что многое не ясно,
зачем теряем время мы в пустую,
на тех, которым не до нас то?
Я выйду снова в этот серый город,
там где меня совсем никто не спросит.
Где невозможно жить, существовать лишь повод,
в надежде, что тебя не бросят.
Бросать же "модно", все со мной согласны?
А так же врать, и лицемерность в силе.
Хотя певать, и доводы напрасны.
Я не живу, а существую в этом мире.