сдавленно-тонкие, как пакля, бесцветно-короткие искры последних октав
и вечно на фоне и над чем-то зернохранилищным-зернообрабатывающим
горстью тусклых монет эти птицы что делают осень-подделку
рык моадзина оказался на поверку ревом мотоцикла
что толку стучаться в закрытые вещи что приходят к тебе без зачем
прохладная едкая скука стоит между нами