Что же Вам написать, дорогая,
Чем начать свой не первый роман?
Вы заочницей стали, гадая,
Я же это считаю – обман.
Затянуся покрепче «Казбеком»
Там, где ноги не раз рисовал,
Вот дорога спешит автозеком,
И пестрит, как немытый вокзал.
Может, Вы той любви не узнали,
Я её подарю, что скрывать,
Только рельсы опять застучали,
И раздалась команда «стоять»!
Ходят бабки по станциям талым,
Будто кличут своих сыновей,
И бросают со взглядом усталым
Нам буханки Российских полей.
Я на досках пишу эти строчки,
Не хочу, не желаю скрывать,
Вот погонят сейчас по цепочке,
Ну а сердце устало так ждать.
Позабыв про себя и тревоги,
Лёг в подножии белый туман,
А дороги, дороги, дороги,
Все, как прежде, ведут в Магадан.
Как посмотришь с тоскою на дуло,
Вспоминаешь родные края,
Там, где детство твоё промелькнуло,
Где бакланка достала статья.
Жалко, раньше с тобой мы не знались,
Ну а вор – это, знаешь, пустяк,
Мне стихи очень просто давались,
А вот деньги, конечно, никак.
Я до смерти сей болью простужен,
И скажу, что таких не встречал,
Подбери ты меня, если нужен,
Как окурки я здесь подбирал.
На дверях здесь прибита табличка,
Всё увязло, погрязло в понтах,
А поэт – это только лишь кличка,
Но пишу я, как видишь, в стихах.
Как косяк или план раскумаришь,
Строчки просятся сами на лист,
А ещё, если хочешь и знаешь,
Я как Гамлет – великий артист.
Может, я напридумал что-либо,
Не скажу, чтобы было слабо,
Нас бросало на шпалы Транс-Сиба
И встречало затем Бодай-бо.
Сколько шрамов на вспоротой вене –
Написать – содрогнётся рука,
Да и слов вот не хватит по фене,
Столь понятного всем языка.
Вот и всё, Вы, моя незнакомка,
Что хотел о себе рассказать,
У кента на груди есть наколка,
Вас желал бы такой увидать.
Та легка и застенчиво нежна,
Дни бегут у неё под ногой,
Под рубахой она безмятежна,
А под ватником – как за стеной.
Я со сроком и нормою справлюсь
И ответ отпишу, так и знай,
Но а если тебе не понравлюсь,
Так подругам письмо передай.