Не пишутся веселые стихи.
Не хочется над ними ржать и блеять.
Уж лучше умереть мне от тоски,
Чем скалиться, под солнцем морду грея.
А люди ржут. Их слышу голоса.
И бьют копытом.(Некому их высечь)
Возможно, что и я сказал бы:”Ха!”
Чтоб растворилось моё “Ха!” среди их тысяч.
Среди их тысяч, - с пеною у рта.
До хрипоты, до заворот кишок...
Я повторюсь:сказал своё бы "Ха",
Но не хочу. Мне правда, не смешно.