А.
Я днем посредственный сапожник, -
Морщинюсь рваным сапогом.
Никак представить не возможно,
Чтоб спел волшебным я стихом.
Нет голоса, как нет и слуха,
Когда скорняжным швом я шью.
Жена – безумная старуха,
Кричит, что по ночам я шут.
Всё правда: только лишь стемнеет,
И серебро прольет луна,
Над телом власти не имея,
Я пробуждаюсь среди сна.
Встаю без памяти, без чувства,
Влезаю на высокий храм,
И начинаю петь… Безумство?
Сомнамбулизм? – Не знаю сам.
Я залезаю выше, выше
На самый дерзновенный шпиль.
Внизу толпа, зеваки рыщут.
Все ждут. Но я их не просил…
И я пою шальным артистом,
Что каждый миг неповторим,
Что жизнь и смерть проходят близко,
Пою о радости зари.
Толпа никак не понимает –
Пою чужим я языком,
Молчит, мелодии внимая...
А мне свободно, мне легко.
Но чувствую судьбы знаменья:
Придет когда-нибудь она,
Меня окликнет. На мгновенье,
Я вдруг очнусь, чтоб падать на…
И будет яркий миг полета,
Как искры, сгинувшей в огне, -
Мое забвенье для кого-то,
А может память обо мне.*
http://stihi.ru/2014/04/06/11598
*- Барселона...