Тебя душил не аромат травы,
Висящей меж стропилами горища.
Тебе не нравилась простая наша пища,
Сухое послевкусие айвы.
Тебе не по нутру пришелся наш
Овчинный дух добротного жилища.
Бараны и лукавые козлища,
И полный пуль тяжелый патронташ.
Пропахший черноземом и дождем,
Тебе противен древний был обычай,
Лимонный на снегу рисунок бычий
И очень ранний утренний подъем.
Но ты вставала. Ты зверей кормила;
Брала зубило, антрацит дробила,
Шутила и болтала ни о чем...
Я молод был. И ты меня любила.
31.10. 13.