Небрежно сорвана рукою хризантема,
И брошена на землю что растила.
Ушел он, и не стал решать дилемму,
Зачем еще на что-то тратить силы?
Чернеют лепестки, что были чище снега,
Не сморщены, напоены тоской.
В саду своем оставшись вновь одна,
Она клялась, что будет ждать такой.
И бархат ночи наполняет хризантему,
Она вцепившись в землю жизнью дышит.
Вновь ждет его касания руки,
Тот сердца стук, надеясь что услышит.