Дождь пунктиром по телу погибшей улицы,
надо же, до чего свинцовые облака близко.
Последняя сигарета никогда не докурится -
потому что промокла. Дальше по списку
что-то имеющее вертикальную ориентацию,
например, устремленный в небо забор -
пожалуй, на сегодня простейшая операция:
к ружью, цельсь, и дальше в упор
расстрел оставшихся мыслей по поводу
последнего дня у кого-то спертого.
Я бегу наугад из пустынного города,
вот и конец: название перечеркнуто.
Теперь по дороге в небеса устремленной
или как там поется у свинцового цеппелина?
В руке карандаш, как курок взведенный,
и чистый лист. Я прицелюсь. Мимо…