...читателю совсем не обязательно хоть как-то реагировать.
Может, и выживу, но умираю...
Или схожу с ума, по-видимому.
Сложно-ли крылья сложенные
Не расправлять? Конечно, можно-
Воспринимая себя обыденно.
В многодушном земном крае рая.
А как не летать, упиваясь ложью
Мечтателя и пустопорожника?
Да, и тело стремится выиграть
Утаивая темы витальные...,
А покаяться можно и позже.
Ещё пол пути не исхожено.
Расстраиваюсь не наигранно,
Отпечатки теней наслаивают
Свет, полутонами выведенный.
А Я между первым и крайним Я.
Я верою верю, видя воочию
Сферы иные и образов прочерки,
Так не похожие и так земные,
Так эфемерны они и беспочвенны.
Как и намеренное многострочие.
На себя не примериваю не моё.
Что-то внутри звенит, а я немею.
Нервно мне. Будто бы кто-то сглазил.
Ё-моё. Но, Я - есть всё, что имею.
Я моё состоит из пазлов.
Дикая сказка и беспросветная.
Острые сквозняки и ветры
Нужно ли это поэту? Ответа нет.
Сверился с бытием... оно моё, вроде бы.
Это уже сейчас. Это уже сегодня.
И я ко всему причастен.
Нет никакой загадки,
Всё в свои центры сводится -
Это такое счастье
В обиходном вымысле,
А я себе часть себя
Огненноводная и кожномышечная.
А душа везде, где я.
Я в неё вхожу. Из неё я выжил.
Серо и пепельно мне, темя лОмит.
Сам с ума схожу, сам себе на уме.
Только что был, да уже вышел
За сигаретами, с понтом...
Осень дождит, а при мне зонтик.