Медленно дождь засыпает
в лужах водой.
Вечер молитвой ложится
на спину земли.
Ночь ощущаю один эту
чёрной бедой.
Ведь если она без тебя,
я тогда на мели.
В уши гудит тишина
старой совой,
да застывает внутри,
сиротливо в меня.
Свет на верёвке тоски,
будто на бельевой,
и высыхает на ней,
словно он простыня.
Медленно сон забирает,
как горькую снедь,
мысли мои переваривать
к проблеску дня.
Осень моя,
продолжая тобой зеленеть,
гасит дождями
последние угли огня.