В пузыре из мыла и воска,
Задыхаясь от собственных слов,
Как то тускло и как то неброско,
Утопаю средь серости снов.
Меланхолия что ли напала,
Прилетела с осенним листом,
Ничего про меня не узнала,
Только душу наизнанку, вверх дном.
А уж хочется белого снега,
Чтоб на смену грязной поре.
Да потешить гордое эго,
Растворяясь в морозной заре.