Не тебе я пишу этот стих,
Ты его все равно не прочтешь.
Ты крича во все горло, затих...
Испугавшись, что все было ложь.
Ты боишься, как раненный зверь,
Все стараясь скорее сбежать.
Оставляешь открытою дверь,
Приглашая игру продолжать...
И скрываешься в буднях рабочих,
За делами, как ширмою прячась,
Ты бежишь от меня и от прочих,
А я масло в огонь лью дурачась...
И всю жизнь подчинявшийся страху,
Ты не в силах поспорить с собою.
В один миг, как мечем, ты с размаху,
Разделил меня лихо надвое...
До и после, правая - левая...
В чем таятся моменты различий?!
Только до - я была королевою,
А теперь её тень без обличий.
Ты казнил без суда и без следствия.
"Ведьму сжечь на костре равнодушия"
За дела мои или бездействия...
И за чувства, ничуть не минувшие.
Не тебе я пишу этот стих,
Ты его все равно не прочтешь.
Кто решает за нас двоих?
Тот, кто знает, что все не ложь...