В холодах надолго листья задержались,
С осенью боролись и за жизнь сражались.
И вороны, щурясь, недоумевают,
Разве так должно быть? Разве так бывает?
Ветер, брат-философ, всё об этом знает,
Но мало что расскажет, высоко летает...
Легче верить на слово, что капля - это море,
Чем принять особенность, не записав в изгои.
Летом в лес заходят, встанут на опушке,
Доверяют жизнь свою отмерять кукушке.
Если кто-то слышал, как киты кричат,
Почему на берегу они мёртвые лежат?
И почему я не могу рассказать о небе?
Да потому что я ждала, но ты со мною в небе не был.
Да потому что так хотелось, чтоб тишину вспорол звонок,
Да только не моглось и не умелось, не захотел или не смог.
Нет злобы, нет эмоций, оправданий,
Да и суждений резких тоже больше нет,
Лишь только непонятна данность обещаний,
Но смысла и причин не нахожу, чтобы искать ответ.
Ну почему так долги фрагменты ожиданий?
И почему как будто бы одна стою на площади?
И почему в конюшнях в полнолуния, страдая,
Для всех необъяснимо, так часто гибнут лошади?