Опять осенняя крупа,
И небо прессом давит душу,
К обрыву тянется тропа,
И голос года слышен глуше,
А был и звОнок и игрив,
Срывался песенным фальцетом,
Но, как всегда, вдруг стал гугнив
Уже по завершенью лета,
Ну, а теперь, плаксив и тих,
И петуха даёт изрядно,
И оттого так грустен стих,
И оттого тоска невнятна.
Замерзнут связки в горле вдрызг
И хрип раздастся старой боли,
А нити серых грязных брызг
Сольются в шорох белых молей.
Так и уйдет очередной,
Помянут водкой и салатом,
А новый, шалый и хмельной,
Взорвёт петардные раскаты...
Вот так вот быстрой чередой,
Скороговоркой жизнь промчится,
Потухнет небо надо мной,
Уйдут во тьму родные лица,
Ну, а кому то дальше петь,
И говор жизни новой слушать...
Опять дождей плотнее сеть,
И голос года снова глуше...