В июле он, ласкаем бризом,
кропает всенощно стихи
и стихотворным экзерсисом
врачует злой судьбы грехи.
Прольётся бурно слов рекою,
десятки образов создаст,
мозги и сердце успокоит
метафор хаос и контраст.
Ах, как стихи его кудрявы,
в них образ - манна с потолка,
и сонм эпитетов приправой
он подберёт наверняка.
Глядит в анфас - какие вирши!
Любой от зависти сгорит!
А критик - это злой сатир же,
плеснул рецензии иприт.
Мол, всё не так, изъянов куча,
штамповки злая колея,
мол, чушь сваял, рифмуя круче,
и фразам налил киселя.
Сидит, грустит. Мечты о славе
под хвост ударили шлеёй!
Ведь он считал - уже возглавил
весь список гениев. Ой-ёй!!!