Ноябрь выносит листья, как своих детей,
держа их заскорузлыми ладонями.
Им далеко теперь лететь
в то никуда, где времена утонут.
Он на прощанье машет им рукой
и слушает, как ветер стылый злится,
что нужно отпустить, что мир таков,
что путь души – как перелётной птицы.