Осень эта тебя раздражает фальшью –
В ней неуместно-тепло, зелена трава.
Ветер старательно крутит воздушный фаршик
Через парадных щели, дворы-рукава.
Лживо деревья скорбят об опавших детях,
И про себя вздыхают: «Скорей бы сон»,
Солнце скупыми лучами сплетает сети,
Радуя взгляд, из души вынимая стон.
Шаркает дворник метлой и в усы бормочет,
Шамкает ботами, время сметая в ров…
Осень от нас совсем уходить не хочет –
Снег не пустила к земле на Святой Покров.