Во мне просыпается что-то такое
Древнеиндейское
И ночами снится, как душа моя заперта
В черных стенах фотокамеры
Навсегда украденная
Украдкой снятыми фото
Из душных баров
Из холодных комнат
Из пустых улиц
Картинки больные, которые
Никогда не увижу
Картинки с пустыми глазами
В открытый рот целуют,
Высасывая остатки жизни
Вытягивая по нитке,
Разматывая клубки внутри
И запирают
На ключ
А у меня ключицы хрустят
И ребра ломаются
В крике
У меня пальцы белеют
И в кровь кожа
И бесформенное Я рвется
Прочь с застывших гримас
Но принадлежит тому,
Кто однажды решил,
Что все красивое должно
Принадлежать
И вот он крадет души всего,
Что любит
И складывает
В копилку
А на дне лежит Пустота
Огромная спящая Пустота
Я больше не получаюсь на снимках
Меня больше никто
Не видит