Светало, я шагал на эшафот -
Над головой подмигивало небо,
И факт, что скоро кто-то здесь умрет,
Лишь множил слухи, как любая небыль.
Тогда казалось: если я не прав,
То наплевать - меня зовут стихии,
Соленый бриз зовет и гордый нрав,
Но больше прочих - родина, София.
Я жаркий взгляд бросал на небеса,
И, черт возьми, все верил: что-то будет,
И - да! - впервые я попал впросак,
Доверив душу женщинам, иуде,
Друзьям, что не раскрыли мне сердец,
Богам, чьих ликов не дано коснуться:
Мне было невдомек, что я глупец,
И боги надо мною лишь смеются.
Теперь я брел, как скрипка без смычка,
Как атаман степи, лишенный воли:
Секунда. Казнь. Ни крика, ни щелчка -
Так умер я, желавший лучшей доли.
Так пал мальчишка, ждавший лишь наград,
И вновь воскрес - уже не веря в чудо.
Ты был таким же, был таким твой брат...
И я вот был, но впредь уже не буду.