ххх
Боль из древнего мозга всплыла
Оттого ль, что луна,
оттого ли,
Что трава под конем бела
В одиноко исхоженном поле.
А любовь-то на страстной земле!
Я всю душу себе искалечу
Русским деревом,
белым во мгле.
Да за это еще и отвечу.
Прощёное воскресенье, Москва, Советский писатель, 1992