Он, наверное, именно тот,
Кто тобою живет и дышит,
Он стихи об этом напишет,
На постель тебя разведет.
Не смущаясь за это ничуть,
Своим грезам доверившись смело,
Ты подаришь и душу, и тело…
А он слюни пускает на грудь.
А что сердце – всего лишь насос,
Кровь горячую литрами гонит.
Так одумайся: в потных ладонях
Мнется шелк твоих длинных волос!
Поздно… Локти кусай, не кусай.
Завтра утром прочтешь уже грустно:
- Извини, на высокие чувства
Не способен. Прости и прощай…
© Сергей Ефимов