Чужой своим не станет никогда,
Хоть будет у него во лбу семь пядей,
Мы рядом с "чужаком" за стол не сядем,
Окрасочка, "PARDON", - чуть-чуть не та,
Мы в белый цвет окрасим ему "хвост",
А лишнее перо по ветру пустим,
И дальше все не в шутку, а всерьез,
Мы взглядом сдавим косточки, до хруста.
Он странен тем, что всем спешит помочь,
И близким людям, и едва знакомым,
Собак бездомных не прогонит прочь,
И молится при выходе из дома.
Продумывает в жизни каждый шаг,
А в отношеньях верен до оскомы,
Удачливый во всех своих делах,
Всегда во всем ведущий, не ведомый.
Виновен в том, что не идет с толпой,
И выделяется из общей серой массы,
Уже смирился с тем, что он - чужой,
Как ровно с тем, что на руке пять пальцев.
Чужой, своим не станет никогда,
Из века в век все повторится снова,
И если с неба капает вода,
То где-то есть и "Белая ворона".