Я листком шурша, пишу
Изливая душу.
Пусть я судьбы не вершу,
Делая мир лучше.
Хоть я в дУше нахожусь,
Или бью баклуши.
Рифмы в строки вывожу
Словно дождик лужи.
Мне жена с порога: "Муж!
Ну остынет ужин!"
Когда с рифмой я вожусь
Ужин мне не нужен.
Пусть в машине я сижу,
Или жду маршрутку.
Когда мне мешает шум
Злюсь я не на шутку.
Лучший друг карандашу,
Муж моей малышки.
Часто я о ней пишу
В своей личной книжке.
Не раскрылся парашют,
Я лечу кометой.
Пока в воздухе вишу
Напишу про это.
Да, скорей я просто шут,
Что так ждет успеха.
И отчасти этот труд
Для меня потеха.
Кто-то скажет: "Что за бред?
Труд то бесполезный.
Ты ж не Пушкин и не Фет,
Чтобы стать известным".
А кому-то все равно
И неинтересно.
Хоть сниму ли я кино,
Или клип на песню.
Но я все равно пишу,
В этом моя правда.
И всевышнего прошу
Не отнять таланта.
Так же близких мне людей
Всех, кто мне так дорог.
Каждый прожитый мной день
Это мыслей ворох.
Тот ли выбрал я маршрут?
Дальше будет видно.
Рваным почерком пишу:
"Искренне, ваш Нигма".