Ничего у нас так не сложится.
Мне плащом – вороная бязь.
Солнце с коркой – янтарной кожицей,
Полуночницей хоронясь
В свете лампы настольной, прыгает
По страницам уставших книг.
В голове разудало тикает
Самый мой ненавистный тик.
Это – время, когда назначена
За главу, за строку цена.
Ничего не случится, мальчик мой.
Мы – по разные грани сна.
В постоянной гоньбе за мороком
Я приду наверстать рассвет
И в объятия неба облаком
Разве выдохну что – «привет»…
© Анна Юннис 2013 A.D.