Зашторили тучи сапфиры небес
портьерой мышиного цвета.
Зашоривал серостью сумрачный бес
осенние краски поэта.
Развесистой моросью сыпала грусть
и призрачный зонт, как виденье.
Холодный и мокрый, не страшно, и пусть
играет судьба представленье.
Не сломят поэта, силен руссов дух,
Теченья и ветры пресилив.
Вперёд, коли светоч в душе не затух,
штурмует шершавые мили.
За зимнею стужей вернется весна,
и Русь возродится из пепла.
Воспрянут поэты, жизнь станет красна.
Ведь святость в душе не ослепла.