Моя избита ясность мыслей в строках. Стихи погибли без неё.
Вспоров ножом бедняжку – в подоплёках – клюёт не гласно вороньё.
А дворник тут же, взвесив мои мысли – мгновенно выкрал на стихи.
Своей метлой на листьях пишет, пишет – строка к строке – без чепухи.
Листок к листочку сшили ему книгу, друзья лесные паучки,
И высшую стихам – пророчит лигу – сова, на нос, надев очки.
А я брожу одна – с разбитым сердцем, ищу хотя бы одну мысль –
В саду у осени, в домах по сенцам… Сама, не знаю, есть ли смысл?!