* * * *
Сергею Осколкову
Я, музыка, тебя
до косточки постиг,
к Шопену ревновал,
стал Шуберту – двойник.
Ты мне казалась – днём
тысячелетью в рост,
я был в тебя влюблён,
когда зерном пророс
из благодатных почв
бетховенских, когда
ты мне сияла, вновь
с эпохой не в ладах,
утаивая звук
у грома и рессор,
питавшая лозу
любви во тьме лесов
готических; Пуленк
и Пёрселл плоть струны
смирить стрелой смычка
казались не вольны, -
опять торжествовал
басовый ключ, и стан
нот восставал, как шквал
девятый в ночь – с листа,
квартет врывался в дом,
в сердцах звенел сервиз
сонат, ложился в дрейф
минор на слове «Лист»,
рыдал родник токкат,
рапсодия росла
подснежником, стократ
пышней цветка родства
любого. Мрамор в пыль
изнашивался, серп
стихал в руке жнеца,
но Фибих зрел в грозе.
06.2006, Санкт-Петербург