Тому зима. Мой боже, ты не прав.
Какая безутешная утроба,
не сладко и не солоно с утра,
а ты поди, порадуйся попробуй,
вычёсывая звёзды из волос, -
уже искрит и самоё себя бьёт током,
туманами полнеба развезло,
сплавляешься забитым водостоком,
срывая с мокрых гнёзд газетный сор,
чтоб быть при деле и тщете, при свете,
рыб золотых спасает рыбнадзор
и каждой выделяет по кювете.
Обрить всех белых гадких лебедей
и в пачки упаковывать наглядно
снег – скопище небесных детских тел,
на сцене тающих, чтобы взлететь обратно.