На пороге синюшный декабрь
Распластался застывшею лужей…
Он кусает за щёки - дикарь!
Он такой, как бы вовсе не нужен…
Его вроде никто не зовёт,
Его вроде никто не желает -
Он же песни с метелью поёт,
Кожу с пальцев сурово снимает.
Рад не рад - он однажды придёт;
Улыбнётся оскалом морозным,
Обратит воду в искристый лёд,
Будет славным, а может и грозным.
Видишь поступь его в ноябре -
По замёрзшей земле в переулке;
Его руки на стылой коре,
Бриллианты в морозной шкатулке.
Он, наверное, вовсе не плох -
Если есть где-то добрая печка…
Есть на небе мерцающих Бог
И, влюблённое в Рому сердечко.