Этот чистенький город, он закрыт, словно гетто,
где покрашены мелом даже в сквере кусты,
ты стоишь одиноко где-то у парапета,
пропустив две маршрутки, обе полупустых.
Так не хочется ехать в одинокую пристань,
где потеряны вехи в тот заветный мирок.
где не встретишься с взглядом озорным и игристым,
и никто не обнимет, пропустив за порог.
Одиночество лучше, - ты прошепчешь упрямо,
в нем всегда свежий ветер и свободы глоток,
но от слез запотеет ноября панорама
и земля почему-то уплывет из под ног.
Всё, минутная слабость отпустила, зараза,
вот и третья маршрутка показала на дверь.
Это лишь сантименты, старость, времени сглазы..
Боже, всем одиноким радость встречи отмерь.