Просто так бывает, что за шестьсот километров живет Человек, которому не безразлично твое утро. Живет в тот же год, тот же час, тот же век, но дотронутся до него слишком трудно.
Так будет всегда, потому, что реальность совсем не способна к любви. И вот вы не с теми, с чужими, другими, а может и вовсе одни.
Мы с детства мечтали стать тем, кем не станем. Теперь пришло время не быть с кем хотим. В трамваях рисуя на стеклах мечтами, тихонько к любимым по ветру летим.
Затем под дождем, притянув к себе зонтик, по лужам бросаемся в бег бытовой. И все могло быть кардинально иначе, коль мы б не смирились с банальной судьбой.
И просто ведь так бывает… что за шестьсот километров живет Человек…