***
Потерянный самайн умчался за пределы
пропащего дождя, невидим, словно Бог
дневной в темнице ночи. Перебирая стрелы,
докучливо ворчит, переливая слог
в тягучие напевы страны Гипербореи,
где волны плавно ходят и выпуклы холмы,
где Оисин три века отмерил не старея,
красавицей увлёкшись. Задумалась: где мы –
и Авалон блаженных? Осеннее ненастье
готовит почву Лугу, да только где он, Луг?
Плутоново даренье не обещает счастья,
и хватка тусклых суток не размыкает рук.
И полубоги ходят с волшебниками вместе
среди моих знакомых, как будто я – Ниам.
И как Туан – оленем бегущий от Немеда,
ищу себе укрытье и прячусь по лесам.
В корзинке места хватит опятам и зелёнкам,
и боровик улёгся, что кельтский вождь гордясь.
По мшанику, иголкам – скрипя, телега Анку
минует на немножко, щадя в последний раз…
Остров Авалон. Художник Марк Поул.
3 место в конкурсе "Антидепрессант". Семь Дней Новая.
Номинация Тематического Конкурса «Осень - это не только золотой листопад». МФ ВСМ.