Он полз ужом. Он страх цедил из луж.
Грыз горький ужас с жухлою травою.
А сзади восемь преданных им душ,
Взмывали ввысь из жаркой топки боя.
По красным листьям, брызнувшим с осин,
По каплям слёз, пролитым небесами,
Он полз и полз. Он был теперь один.
Предав друзей. Врагам оставив знамя.
Непринятый брезгливо наверху,
Он выжил. Жил. Пил по субботам водку.
Ел в будни щи, по праздникам - уху,
На майские с соседями драл глотку.
Смотрел вперед, не пятился назад,
Рубил с плеча широким щедрым махом.
И все-таки сбежал под образа,
Когда уже не смог дышать от страха…