Ах вы, ветренная львица,
с легким шармом ноты-осень.
Постоянно ночью снитесь.
Спрашиваю: «Кто вас просит?»
Запах облетевших листьев
с легким привкусом Шанели.
Мне б о деле думать, мысли
лишь о вас уж надоели.
Нет, прощай! Все было ДО.
Ничего не будет после.
Ничего не будет просто.
Даже если хорошо.
Даже если на рассвете ты поймешь…
Ну, слава Богу!
Надо что-нибудь иного.
Из Шанели номер восемь!